Llovió nuevamente,......eso cambia el aire, cambia la sensación de nuestras acciones, nos llena de algo infinito. La lluvia nos vuelve de mil maneras,....la lluvia inunda lo profundo....hablo de mi desierto....para otros la lluvia no es nada, es el lugar común, el hongo y el moho del alma....pero aquí la lluvia llega avasalladora y sin permiso. Ataca los cerros con furia, las gotas duelen hasta en la tierra, las nubes corren por el cielo en competencia feroz....uno no puede sustraerse al encanto de la luz, del color de la lluvia en el atardecer...

Dejamos que las nubes cubrieran la tarde,

sin embargo no hicimos nada...

todo se da sin voluntad, sin lucha...

dejamos porque no podemos hacer nada

el viento se llevó el bochorno vespertino,

trajo ruido y estruendo lleno de luz,

el polvo se sentó a descansar en mi casa

y las gotas lloraron sobre el techo

no pudimos hacer nada,

quisimos sentir todo

Coco dispersó unas cuantas palomas,

respondió a los truenos molesta,

pero sé que era una broma,

sé que ella deseaba la brisa,

quería la frescura del aire húmedo

Hasta los perros pueden ser taimados

hasta los perros ocultan sus verdaderas intenciones

pero la Coco es transparente,

no puede evitar que sus ojos miel te digan la verdad.

Mientras, la mancha gris seguía su camino,

iba de prisa, apurada por dejar sus lágrimas en la tierra

yo veía todo tratando de dejar mi cerebro sentado en el porche,

lo intenté inútilmente,

el corazón está tan aferrado a la conciencia

que no pueden vivir separados...

las nubes siguieron bailando, viajando, llorando,

y yo no pude hacer nada....sólo reír,

siempre es mejor reír....

siempre es mejor respirar.

Siempre es mejor vivir.

nocheces

A veces sé que tengo que escribir, que la urgencia mental está al borde del abismo y no se puede transitar más por la noche sin antes descargar el alma vuelta letras. Tal vez tengo tanto vuelto nada y ahogo el interior en un mar de confusos vaivenes. Todo se convierte en ideas contradictorias. Los sentimientos son un río revuelto donde los peces se ahogan de noche y de día vuelan sin control. Costumbres y aventuras parieron un elefante sin trompa. Sola y Dad están en la misma vereda y Mushe tiene a Dumbre por compañía. Cuál es el sitio de perfecto y cuál el tiempo perfecto. Oscilamos entre la justicia -que ayer perdió la partida mientras nepotismo se tomaba un helado - y la misericordia que perdió el camión porque se quedó dormida.   

cada vez menos

cada vez menos...y siempre más
un café,  una puesta de sol,
regar y ver que todo sigue
cada vez menos y siempre más,
qué se necesita? realmente poco.....
cada vez menos..
cada vez se tiene más
dentro del pensamiento.
El tiempo vestido de risa avanza danza zancadas,
yo estoy atada a sus labios,
me río por simpatía,
y sé que cada vez es menos,
priorizar el viento,
vestirse de mañana.
lo que puedes no importa ya,
lo que sientes entrona desde lo alto
y diluyes el café con el viento
y un colibrí se convierte en tu madre.
Cada vez es menos,
y las hojas te cantan al oído
cada vez es menos,
se siente bien.

nocturneces

Arropo la noche con mezquites despreocupados,

cuyo talle delineado deja pasar luz de luna,

arropo nochedades sin sueño,

y en almohada lunar recuesto lucidez tajante,

tangente al día; resabio de ignoradas risas,

de sentidas lágrimas.

No dejo que el calor queme pensamiento,

es mejor bañarlo en aguas frescas,

sumergirlo suavemente en tina azúl mar,

secarlo al viento caprichoso del verano,

cuyo ardor consume lentamente el tiempo,

Destapo la noche por si una estrella quiere acurrucarse en mi lecho,

por si Orión me ciñe boca...y Venus me mira divertido.

Saco la madrugada del aburrido día que fui, que fue....que feo.

Y el tiempo sigue en un tic tac rojo incesante,

y yo a punto de parir una letra para decir adios,

sin develar el misterio de esta oscuridad.

Qué recuerdo de mi padre?..sus camisas de lana a cuadros, su sombrero gris que tanto cuidaba.  Sus zapatos florsheim que yo boleaba.  Su voz echando algún madrazo sin estar realmente enojada, simplemente el modo sonorense de hablar; luego la gente piensa que uno está enojado.  Mi papá y su navaja que sacaba punta a mis lápices de manera perfecta, pelaba las naranjas sin trozar la cáscara y cortaba la caña....me recuerdo jugando a las catotas con él en la mesa del comedor, cada uno sentado en un extremo.....recargado en el cerco de la casa, con un pié en un una barda y otro en el suelo....sacándole plática a cuanto gente pasara por ahí.....mi mamá se enojaba mucho, pero ahora entiendo que era su único entretenimiento de hombre jubilado a fuerzas; no sabía estar en la casa, entonces se ocupaba de interrogar a cuánta gente pasara por la calle, los estudiantes, el que vendía elotes, churros, incluso invitaba al policía que hacía ronda , a las 5 de la mañana , a tomar café en la casa, con nuestros obvios enojos, porque hablaban a gritos.."sírvase más café, hombre" así le decía al policía.....ufff....
qué se recuerda de los seres que quisimos y nos quisieron?...los ojos algo verdosos..su nariz aguileña...su bigotito que cuidadosamente cubría una cicatriz hecha al caerse de un caballo...tal vez en alguna borrachera...quién sabe....recuerdo sus corbatas en el ropero...corbatas que nunca volvió a usar (salvo en las bodas de mis hermanos)...la bacinica, como decía él....que tanto odiaba sacar en la mañana de debajo de la cama...lo recuerdo dormido en un catre....o dándose un baño en las noches de verano, saliendo con toalla al hombro, remojado...y en boxers...jajaja...apenas así se aguantaba el calor...sus guardapedos de invierno....mi apá...célebre el Beto Campillo...con una memoria prodigiosa que recordaba detalles de mil cosas....cómo era el clima cuando nacieron sobrinos y primos...además anotaba todo en su libreta....sacaba su reloj de ferrocarrilero y nos daba la hora con segundos.....
recuerdo su cartera negra..ya toda desvencijada....y los 50 pesos que me daba al mes, cuando estaba en la secundaria, porque decía que era muy feo andar sin cinco....cuando todo el mundo podía comprar alguna chuchería......mi apá y su lógica....su manera de sobrevivir....su estilo de gente de campo ...en fin..felicidades a todos los padres...

Me parezco a mí en mi infancia,

en mi terquedad sonriente.

Me parezco a mí y no me reconozco,

porque salto mi historia y construyo otra,

porque soy como no quisiera ser,

y soy a pesar de mí.

Soy en ese continuo y delgado hilo vital.

Soy cuando creí no ser,

cuando duermo y despierto,

entonces las palabras se evaporan con el calor,

los gestos se derriten al fuego,

y sigo siendo yo,

afirmo y niego,

temo pero sigo,

Me parezco a mí en mi infancia,

pero no soy yo,

habito sin pena

un molde ajustable.

Parole en tarde de 45 grados

sábado caluroso, en el que todo sucede en el interior. Afuera está el sol inclemente, la luz fortísima, el viento caliente quemando el rostro...adentro...adentro puedes ver Carmen politécnica (canal once), tal vez  tomar café...leer alguna novela....divagar sobre cualquier asunto no muy sesudo...como el que se me ocurrió hace unos momentos..al pensar que las palabras no cuestan, no se paga por ellas...son nuestra propiedad...nuestra arma...nuestro medio...y las utilizamos a veces tan mal, que quien es capaz de hacerlo bien...nos gobierna, nos mandata, nos exige....a pesar de que sus palabras sean falsas.....fuertes las palabras.....y vienen de nosotros...

Lo único que podemos desperdiciar son palabras...palabras que se dicen sin pensar a veces a destiempo. Sólo las palabras nos pertenecen en el interior. Afuera se vuelven mil cosas. Son viento gélido en el invierno, fuego de verano. Las palabras afuera son armas sutiles o claras. Pero son nuestras...y nuestras las consecuencias. Una palabra y el alma crece, una palabra y la muerte llega; así de fuerte es su poder. Qué palabras son nuestras?, cuáles construímos a partir de nuestros pensamientos?, cuáles heredamos?, cuáles se dicen por vicio, por pereza o por costumbre?...Palabras que aturden, convencen, enseñan, odian y aman. La palabra es mejor que noche estrellada y cerveza helada. La palabra debería ser la consecuencia de algo interior, de pensamiento y sensaciones, de alegría ...de éxtasis...pero a veces es mejor el silencio, porque el silencio está hecho de palabras calladas; el silencio es caldo de cultivo ...es germen de frases, motivo de ideas......

palabra y silencio son hermanos amados, pero cuándo callar?, cuándo hablar?..ahí está la complicación.....palabras son palomas al aire, palabras sin dueño.....hasta que alguien las atrapa. ...hasta que alguien las alimenta.

La palabra se atreve a salir sin tener cuidado...escribo porque quiero, sin temor, sin duda...pero.....por supuesto que hay palabras osadas...hay palabras de muerte....la provocan, la llaman ....palabras que no tienen miedo...hay palabras así.....hay palabras que dicen insensatas verdades escondidas debajo de la cama...debajo de la almohada...palabras que revuelven la verdad para sacar el conejo embustero y pedir un aplauso contundente.....palabras envueltas en miel, pero con corazón de mierda.....hay palabras de todo y para todos.....y son gratis...son nuestras...las palabras son de todos.....con todo y sus consecuencias.