no queda más que observar.

Tanto decir en torno a la muerte. Tan poco hacer respecto a la vida. Los días vuelan sin cesar; mañana apresuradas, café ...moverse, clases...tu .....ellos, todos ustedes en esta ruleta sin sentido. Aunque las risas lo tienen.....las miradas lo son. Todo lo que te hace abandonar la inercia cómoda del silencio, la quietud y la flojera. El ahora es lo único que hay, lo único asible..pero muere y resucita como Ícaro, sin piedad....hasta que el aliento se agota.

Estos días de apuro han sido también días de tristeza; observo la mirada perdida de quien lucha contra un enemigo informe y fatal, enemigo artero....la única ventaja es el ahora; que se vive sin parar....el cansancio de hacer...el dolor inevitable que dice que estoy aquí todavía.

observo la mirada de la esperanza, de los que creen que hay posibilidades infinitas..la mirada de los que aman, con brillo envolvente, la mirada de la rutina...del hastío.....del enojo...de la truculenta y perversa acción.. la mirada del sabelotodo, del vano y autosuficiente....observo cada mirada...y todas somos nosotros en este aquí y ahora.

martes 13

sol y sueño,

cansancio antiguo,

vegetar mientras hablas,

juntar los errores y ponerlos en una cajita,

juntar las desventuras y lanzarlas al aire,

juntar los aciertos para los días de sombra,

juntar las caricias para el momento de la muerte.

Sol y sueño,

martes 13,

gente, carros, risas ...

Sol y sueño y son las 9 a.m.

el día espera,

todos esperan..

sin alas, sin cielo

no se puede volar más,

las alas se cortaron de tajo,

camino segura, sin prisa....

el tiempo circula sin ton ni son

entonces uno voltea,

en todas partes está y en ninguna

respiras el aire lleno de lágrimas

luego las regresas como carcajadas;

los ojos están fijos,

no hay credibilidad alguna,

no hay fe,

entonces sigo mi camino,

con un ato de sentimientos al hombro.

tesoro pequeño y grande,

la vida era sólo eso,

la vida fue sólo eso,

sonrisa posible,

mirada amable,

colibrí del verano...

cuando pase...

vuelan las horas y los días,

vuelan los momentos

que se dispersan por el cosmos,

se hermanan con las estrellas.

dos vidas como satélites de la misma luna,

cuyas órbitas apenas se tocan de vez en vez.

explotan y se consumen en el tiempo..

ninguna estrella en el horizonte,

ningun satélite..ni luna...

el cielo oscuro,

el día claro,

ninguna nube

todo en blanco y negro,

en el maniqueo transcurrir del tiempo

se toma el coraje, se envuelve bien en una ziploc,

se guarda en el refrigerador,

y pasados 30 minutos,

se saca ...

entonces sí, uno puede indignarse, gritar y llorar,

uno puede reclamar...pelear,

así, con el coraje bien frío.

y seguimos con las verdades..

aunque a decir verdad, no sabría explicar a cuál me estoy refiriendo. Siento que hay una contradicción cuando busco la verdad, siento que nos construimos de verdades parciales o falsas. El retrato se hace e eso; no importan las intenciones (buenas o malas), nuestra percepción es falible y la imaginación inmensa. Nos preguntan nuestra opinión y salen de nuestro agujero mental, como hormigas en tiempo de lluvias, presupuesto, recuerdos, ideas fijas distorsionadas por el tiempo. Cuál es la verdad? que estamos hechos de ideas, como bien decían algunos filósofos. La idea que otros tienen de nosotros. La que generaron nuestras acciones en un momento dado; la de nuestros aciertos o errores. Retratamos a los demás con un sólo pelo de la burra; nos retratamos a nosotros mismos con la visión empañada y la autocrítica fracturada. Podremos llegar a la verdad?, nos interesa realmente?; cuando se trata de nuestros seres queridos, no basta saber que los queremos o los quisimos?...no basta la anécdota ?...no basta el recuerdo de un abrazo y una sonrisa?.. De repente la persona que pensábamos conocer ser transforma; los otros la dibujan con otros colores ...somos tan diversos que la verdad nos queda chica, y ahí, solapada pero presente, está la fantasía (prefiero esta palabra a decir "mentira"), la que nos vuelve héroes o villanos; la fantasía que nos hace polifacéticos. Esa fantasía que es también una verdad, una verdad que se casa con el tiempo y el espacio. Los griegos no estaban mal.

De repente

De repente se me viene a la cabeza

que una mañana puedes no estar aquí,

que una mañana puedo no estar aquí.

Y no pasa nada, y todo sigue igual.

Las ausencias se sienten en un minúsculo espacio inexistente,

se sienten en todas partes y en ninguna.

De repente me doy cuenta que nada vale y todo cuenta.

Pájaros mañaneros que se pitorrean del sol y la luna.

Aves prófugas del mal que se cocina.

De repente siento que ahí donde dicen que va el alma, algo se quiebra,

pero no, no pasa nada....aún estoy aquí,

y la mañana sigue siendo proyecto de ideas solares,

y la noche se estira sin piedad.

De repente leo noticias y la sangre se me brota por la boca,

y no concibo las distancias que recorremos para dañarnos,

los caminos que transitamos para herirnos.

Ni siquiera comprendo los motivos de furia,

los alardes y las vanidades de todos y cada uno de nosotros.

De repente entiendo que no entiendo,

y abro los ojos, hablo, juego y pierdo el tiempo,

me solazo en mi propia molicie,

pierdo las horas en sonreír sin límite,

en soñar sin tregua.

Eso ha sido siempre,

De repente me doy cuenta que no cambio y me asusto,

y ya estoy cambiando de nuevo.

seguimos...

Sábado san pedreño; café despacio, labores tranquilas. Pájaros en todas partes, en el Yucateco, mezquites y palofierros; chuparrosas que demandan néctar y palomitas pitahayeras en que bajan a robarle agua a la Coco. Algún perro ladrando en la lejanía, y de repente el Tren que con su ruido de matraca férrea nos evoca la infancia o nos trae la imagen de los migrantes, que acurrucados en los carros, con un pequeña mochila, intentarán -muchas veces sin resultados- atravesar ese desierto que en tiempos de verano es ir a muerte segura.

Sábado de tiempo largo. Las tareas se organizan para respirar; la prisa se queda acechando el lunes, porque sabe que el fin de semana no podrá atacarnos.

Sábado de sueños, de recuerdos. El Sábado es eso, el día dedicado a la imaginación, a que los amigos de antaño nos ataquen por sopresa el presente y lo llenen de vida; esa vida que vivimos y en la que el recuerdo feliz se instala para que pensemos eso, simplemente que nuestra vida está llena de cosas lindas......hacemos a un lado los momentos tristes, así como quitamos los cueritos de la carne antes de freírla....queremos el chuqui........ah, la felicidad de poder escribir tonterías un día sábado como hoy....de simplemente disfrutar los minutos...porque no hay otra cosa! El mañana es sólo eso, mañana .....la posibilidad de repetir la felicidad de hoy.