siempre el tiempo

Todo tiempo es tiempo de palabras,

suaves, dolorosas, ríspidas o fúnebres.

Todo tiempo nos lleva al mismo lugar,

en el transcurso se ríe y se llora.

Hoy es tiempo de escribir,

de decir lo que gusta y no,

de treparse en la aventura de una hora,

de unos minutos,

sacarles jugo y bebérselos de un sorbo.

Todo tiempo es hoy,

construir, acabar, respetar,

verbos sin conjugar.

Todo tiempo es momento de empezar la acción;

el recuerdo empuja fuerte,

y la luna es una moneda inalcanzable

pero visible....

Todo tiempo es hoy.

nada en la noche....palabras funestas

no sé si el rostro rebosa fragilidad

o si es tan fuerte que se vuelve suspiro,

no sé si ser vulnerable te hace eterno,

o simplemente humano.

Dejaremos las preguntas para mañana,

por si hay mañana,

en el hoy rasparemos lo que queda de postre,

beberemos las gotas de prisa de nuestra inercia,

Dejemos....en imperativo si lo permitiera la gramática,

que no sea el tiempo enemigo,

que el viento nos atraviese el dolor,

en una tarde de danza

que la palabra no se entienda,

pero que se sienta,

que provoque acción,

misericordia, auxilio...

dejemos por un instante,

sólo por un instante,

ese Yo tan terco, tan soberbio,

dejemos al otro vivir..

dejemos al otro morir..

Resto rastrero reivindica rumores

Ráudame el regocijo

Róbame risas,

Repliega rosas...rojas

Reza ripios, rondas...rosarios

Raléntame los respiros

Resuélveme remolinos rotos.

no queda más que observar.

Tanto decir en torno a la muerte. Tan poco hacer respecto a la vida. Los días vuelan sin cesar; mañana apresuradas, café ...moverse, clases...tu .....ellos, todos ustedes en esta ruleta sin sentido. Aunque las risas lo tienen.....las miradas lo son. Todo lo que te hace abandonar la inercia cómoda del silencio, la quietud y la flojera. El ahora es lo único que hay, lo único asible..pero muere y resucita como Ícaro, sin piedad....hasta que el aliento se agota.

Estos días de apuro han sido también días de tristeza; observo la mirada perdida de quien lucha contra un enemigo informe y fatal, enemigo artero....la única ventaja es el ahora; que se vive sin parar....el cansancio de hacer...el dolor inevitable que dice que estoy aquí todavía.

observo la mirada de la esperanza, de los que creen que hay posibilidades infinitas..la mirada de los que aman, con brillo envolvente, la mirada de la rutina...del hastío.....del enojo...de la truculenta y perversa acción.. la mirada del sabelotodo, del vano y autosuficiente....observo cada mirada...y todas somos nosotros en este aquí y ahora.

martes 13

sol y sueño,

cansancio antiguo,

vegetar mientras hablas,

juntar los errores y ponerlos en una cajita,

juntar las desventuras y lanzarlas al aire,

juntar los aciertos para los días de sombra,

juntar las caricias para el momento de la muerte.

Sol y sueño,

martes 13,

gente, carros, risas ...

Sol y sueño y son las 9 a.m.

el día espera,

todos esperan..

sin alas, sin cielo

no se puede volar más,

las alas se cortaron de tajo,

camino segura, sin prisa....

el tiempo circula sin ton ni son

entonces uno voltea,

en todas partes está y en ninguna

respiras el aire lleno de lágrimas

luego las regresas como carcajadas;

los ojos están fijos,

no hay credibilidad alguna,

no hay fe,

entonces sigo mi camino,

con un ato de sentimientos al hombro.

tesoro pequeño y grande,

la vida era sólo eso,

la vida fue sólo eso,

sonrisa posible,

mirada amable,

colibrí del verano...

cuando pase...

vuelan las horas y los días,

vuelan los momentos

que se dispersan por el cosmos,

se hermanan con las estrellas.

dos vidas como satélites de la misma luna,

cuyas órbitas apenas se tocan de vez en vez.

explotan y se consumen en el tiempo..

ninguna estrella en el horizonte,

ningun satélite..ni luna...

el cielo oscuro,

el día claro,

ninguna nube

todo en blanco y negro,

en el maniqueo transcurrir del tiempo

se toma el coraje, se envuelve bien en una ziploc,

se guarda en el refrigerador,

y pasados 30 minutos,

se saca ...

entonces sí, uno puede indignarse, gritar y llorar,

uno puede reclamar...pelear,

así, con el coraje bien frío.

y seguimos con las verdades..

aunque a decir verdad, no sabría explicar a cuál me estoy refiriendo. Siento que hay una contradicción cuando busco la verdad, siento que nos construimos de verdades parciales o falsas. El retrato se hace e eso; no importan las intenciones (buenas o malas), nuestra percepción es falible y la imaginación inmensa. Nos preguntan nuestra opinión y salen de nuestro agujero mental, como hormigas en tiempo de lluvias, presupuesto, recuerdos, ideas fijas distorsionadas por el tiempo. Cuál es la verdad? que estamos hechos de ideas, como bien decían algunos filósofos. La idea que otros tienen de nosotros. La que generaron nuestras acciones en un momento dado; la de nuestros aciertos o errores. Retratamos a los demás con un sólo pelo de la burra; nos retratamos a nosotros mismos con la visión empañada y la autocrítica fracturada. Podremos llegar a la verdad?, nos interesa realmente?; cuando se trata de nuestros seres queridos, no basta saber que los queremos o los quisimos?...no basta la anécdota ?...no basta el recuerdo de un abrazo y una sonrisa?.. De repente la persona que pensábamos conocer ser transforma; los otros la dibujan con otros colores ...somos tan diversos que la verdad nos queda chica, y ahí, solapada pero presente, está la fantasía (prefiero esta palabra a decir "mentira"), la que nos vuelve héroes o villanos; la fantasía que nos hace polifacéticos. Esa fantasía que es también una verdad, una verdad que se casa con el tiempo y el espacio. Los griegos no estaban mal.